Cronista frustrado

Gostaria muito de ser um cronista.

Considero ele, o cronista, o poeta que, mesmo sem rimar, faz a poesia mais perfeita.

Ele fala das flores, dos amores, dos presentes e dos passados, sem precisar de métricas ou rimas.

Já tentei ser um cronista, mas  as tentativas não deram bons resultados.

Faltou talento ao escrevinhador.

Ou um coração apaixonado.

Dá gosto ver Gonzaga Rodrigues falar de suas coisas. Ele encanta até em assuntos sem encantos.

E Sitônio, o mágico que descobriu, durante uma noite de invernada, que o riacho nasceu de uma mijada da vaca!

Nem falo de Martinho, o mais romântico de todos, desfilando nas páginas as lembranças da mocidade finda nas matinês da saudade.

Ah, lembrei, Luiz Augusto Crispim fazia a crônica parecer um beija flor enxerido a perseguir o néctar da recatada flor como se fosse ele, o beija flor, um namorado pedindo permissão para dar o seu primeiro beijo.

Não poderia esquecer, nessa galeria de mágicos/poetas, Carlos Romero e Nathanael Alves.

O primeiro, pelo jeito descontraído de falar coisas bonitas.

E  o outro por ser, primeiro e único, o mais perfeito criador de imagens literárias que já aportou no porto abandonado dos nossos corações.

E diante disso, seria muita pretensão da minha parte entrar num time desses.