Morte, porque não consigo me acostumar com ela

Tantas mortes já vi, tantos amigos perdi, tantos parentes se foram e ainda não me acostumei com a morte.

A sensação de perda, de vazio, de tristeza e de impotência se repete à cada nota de pesar, à cada aviso fúnebre.

E quando a morte é de alguém que a gente conheceu menino ou menina e que morreu no desabrochar da vida, aí é que dói, machuca, chafurda o coração, tira a graça da vida.

Ana Cacilda, que eu vi menina a brincar nos jardins do tio durante as férias de dezembro, se despediu da vida esta manhã.

Lutava pela vida no hospital de Brasília, mas a vida não a quis mais.

Era prima de Dona Cacilda, filha de Zélia Marques, sobrinha do velho Cabral, o dono dos jardins por onde ela corria nas manhãs de domingo durante as férias de dezembro.

Artur, filho de Bruno e de Joselma Chacon, era mais novo ainda.

Tinha apenas 18 anos.

Lutou como um herói contra um câncer na cabeça.

Chegou a apresentar melhoras, mas partiu hoje, aos 18 anos.

O que dizer aos que ficaram carpindo a ausência e a saudade?

Que a vida é assim mesmo?

Que a morte é uma consequência da vida?

Não, de nada adianta. São apenas velhos jargões que não obram o milagre de arrefecer a dor.

Palavras, só palavras que, embora ditas com a alma em prantos e o coração sangrando, não passam de palavras soltas ao vento.

Não, não consigo me acostumar com a morte.

Sei que ela é certa, que é inevitável.

Mas à cada morte anunciada, sinto que também morre um pouco da minha alegria de viver.